Cincuentista (y a mucha honra)

Queridos amigos, parece que fue ayer cuando empecé a escribir estas columnas, pero lo cierto es que, a lo tonto, ya llevo 30 entregas y he pensado que es un buen momento para decir adiós: al fin y al cabo, la vida de una pobre cincuentista tampoco da para tanto.

Pues nada, que ya está aquí de nuevo la Feria del Libro de Madrid. Es curioso, pero desde hace un montón de años —tantos que he perdido la cuenta— dicho encuentro se ha convertido en el hito que me anuncia el paso tiempo.

Supongo que hoy debería hablar de elecciones, de debates, de políticos y de toda esa milonga, pero, lo siento, no puedo hacerlo, ya que, en esta ocasión, he decido pasar la campaña electoral lo más lejos posible de España e intentar pasar el trago sin agriar mi carácter. Al fin y al cabo, mi voto lo tengo claro hace tiempo.

La semana pasada, concretamente el 20 de marzo, me llevé una gran alegría al escuchar por la radio que era el Día Mundial de la Felicidad —ahí es nada—. Lo cierto es que hasta ese momento desconocía la existencia de dicha conmemoración, pero… nada que objetar, estoy completamente de acuerdo en celebrar por todo lo alto tal tesoro.

Os voy a decir una cosa: a mí esto de la posverdad me tiene loca, ¿a vosotros no? Por mucho que el término suene bien –no lo niego, es de lo más cool–, no deja de ser una forma edulcorada de nombrar la mentira y, ¿qué queréis que os diga?, hay conceptos que es mejor […]

Pues nada, que resulta que ahora voy y me entero de que he llegado a la “edad invisible”. Sí, queridos y queridas cincuentistas, parece ser que cuando cumplimos los 50 nos convertimos en algo así como fantasmas. Y digo yo: ¿y si nos ponemos todos una capa de un color que nos guste para reconocernos y hacernos palpables? No olvidemos que somos multitud, al fin y al cabo pertenecemos a la generación del baby boom.

Antes de que el pollo fuera una carne troceada, metida en una caja de plástico y envuelta en celofán, mi Navidad comenzaba con un bicho vivo que corría por la cocina a la espera de que algún valiente se atreviera a decapitarlo. Aquel animal, que Carmen —la mujer que cuidó a mi madre cuando era […]

Como supongo que os parecerá fuerte el título de la columna de este mes, aclaro que no es mío, sino de las Bezanilla: dos hermanas que han titulado así un libro, editado por la editorial Sial Pigamalión, que muestra una selección de las miles de fotos que Cristina —artista plástica— le ha hecho a su hermana, Arancha

Hoy, como todos los viernes desde hace unos siete años, mi amiga Maru y yo nos vamos a la guerra. Sí, habéis oído bien: a la guerra. ¿Cómo llamaríais vosotros si no al hecho de acudir a una piscina municipal para intentar nadar un kilómetro sin chocarte con ninguno de los aguerridos nadadores que circulan por la misma calle que tú?

¡Ay, Dios mío! Me parece que solo han pasado un par de días desde que os conté que me iba de vacaciones y ya estoy aquí de nuevo completamente devastada por estrés postvacacional. Intento consolarme pensando que, según he escuchado estos días en la radio, el dichoso síndrome está de lo más extendido y parece […]