El dolor de Almodóvar y el dolor que aún sigue rodeando a los trans

Antonio Banderas en un fotograma de la película ‘Dolor y Gloria’ de Pedro Almodóvar. Foto: El Deseo.

Del dolor que Pedro Almodóvar exhibe en su última película al dolor que todavía acosa al colectivo LGTB+. De eso va este artículo de Domingo de Resurrección. Y de un Papa que aún sigue pensando que la homosexualidad es un problema. Cuatro décadas de cine almodovariano y parece que en la realidad muchas cosas siguen sin cambiar; incluso que pueden retroceder gravemente.

 Después de mucho tiempo sin pisar una sala de cine (yo, que cuando era joven iba a diario), hace unas semanas, un domingo por la tarde, fui a ver ‘Dolor y gloria’, la última película de Almodóvar. Es un director que me interesa, al que sigo casi desde los inicios, aunque su obra sea irregular, con pequeñas obras maestras como ‘Qué he hecho yo para merecer esto’ y otras absolutamente prescindibles, como ‘Los amantes pasajeros’. En todo caso, es imposible entender el cine español y europeo sin la obra del autor manchego, mal que le pese a algunos.

Por mi simpatía hacia el director y su obra, me hubiera gustado que me gustase más Dolor y gloria. Me gustó, sí, pero a la vez me defraudó un poco. La película tiene una excelente factura, con una fotografía impresionante y una sabia mezcla de los tiempos narrativos. La historia es interesante, un director en crisis, con una excelente interpretación de Antonio Banderas, quizás en uno de sus mejores papeles. Dolor y gloria es un canto de amor al cine. Pero no es Ocho y medio. Eché en falta esa chispa para la tragicomedia tan almodovariana, que lo mismo te hace reír que llorar. Tiene momentos brillantes, aunque por momentos se me hizo demasiado morosa, como si el personaje se recrease demasiado en su dolor y tragedia.

Dolor y gloria, en parte, es también (en el recuerdo) el retrato de una época, la España de la Transición y la Movida. En aquella época, ser homosexual aún era un tabú. Pero poco a poco los homosexuales se atrevieron a salir del armario y lograron que España fuera una sociedad más abierta y tolerante, una de las primeras en el mundo que aprobó el matrimonio entre personas del mismo sexo. Lo cuenta muy bien Luisgé Martín en su autobiografía El amor del revés.

Cuando salí del cine, lo primero que hice fue llamar a una buena amiga, manchega como Almodóvar, y amante de su cine. No había visto la película, algo extraño porque ella es una fan en toda regla. Pero lo que me resultó más extraño aún fue su voz, mortecina, muy distinta a la vehemencia que suele tener cuando hablamos, casi a diario. Al cabo de un rato, se echó a llorar. Después de unos minutos logré que me contara la causa de su desazón. Tanto mi amiga como su marido trabajan en la Junta de Castilla-La Mancha. Tienen una buena situación económica, les va bien entre ellos y no pasan necesidades. Tienen una hija maravillosa de 15 años, una violinista que si nada lo impide puede llegar a convertirse en una de las solistas más importantes de España. Sin embargo, más de una vez se había quejado de su vida rutinaria, en la que nunca pasaba nada. Hasta unos día atrás, cuando todo cambió, para bien, creemos ambos, aunque el proceso sea largo. Su hija, normalmente callada y poco expresiva, les dijo a sus padres que quería hablar con ellos. Con aplomo y valor, les contó que no se sentía una chica, sino un chico. Que es algo que había sentido desde siempre y de lo que estaba seguro. Incluso ya había pensado un nombre. Tanto mi amiga como su marido asimilaron la noticia (por muy progresistas y liberales que seamos nunca estamos preparados del todo para la diferencia, a que nos saquen del carril establecido) y le mostraron todo su apoyo. Pero cuando hablamos por teléfono, mi amiga me confesó que tenía miedo. Miedo a la reacción de los compañeros de instituto, miedo a su familia, muy conservadora, miedo a que algunas conquistas del colectivo LGTB saltaran por los aires con la llegada de un gobierno de derechas, tanto a nivel estatal como en Castilla-La Mancha. Su hijo no había hecho nada malo, por supuesto, pero sabía que iba a sufrir por intentar ser él mismo.

La casualidad quiso que justo esa noche, la de nuestra charla, Jordi Évole entrevistara al Papa Francisco en su programa. Si me pilla en casa, no suelo perdérmelo. Además se había creado una gran expectación porque el Papa no es alguien que conceda entrevistas fácilmente. Francisco dijo algunas verdades como puños, como su crítica a la política migratoria europea (o más bien al apartheid europeo) o cuando apeló a la necesidad de cualquier pueblo de enterrar a sus muertos, a la obligación de no caer en el olvido. Más que poseedor de una única verdad, el Papa dio una imagen muy humana y terrestre, alguien que no tiene todas las respuestas. Y, sin embargo, Francisco volvió a hacerlo, porque lo piensa y lo piensan todos los miembros de la jerarquía católica, volvió a decir que los homosexuales necesitan tratamiento, que no son normales. “Si ven cosas raras, consulten a un profesional», aseguró. ¿Qué cosas raras, Papa Francisco? Entiendo muy bien a mi amiga manchega.

Sobre el autor

Javier Morales

Escritor, periodista y profesor de escritura creativa. He publicado novelas, ensayos y libros de relatos. Los últimos libros son 'Monfragüe', 'Las letras del bosque', 'La moneda de Carver' y 'El día que dejé de comer animales'. En Área de Descanso conviven los libros que me gustan, que imaginan un mundo en paz con el planeta y en el que se respete a todos los seres vivos que lo habitan.

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